Я знаю – в этот вторник я умру.
И будет ночь, и будет чьё-то утро,
Моих стихов рассыпанная пудра
И бренный миг, закончивший игру.

Такая блажь – испепелить в огне
Не только бусы, декольте и шорты,
Но также и печать билетов жёлтых
И злую кровь, которая во мне.

В последнем звуке – сердце, не криви.
Кто я? В своём дому? В своей отчизне? -
Матрёшка, непригодная для жизни.
Мадонна, не познавшая любви.